Dentro do instante
num tempo escasso
fala o silêncio
dorme o cansaço
envelhecendo
toda a lembrança
pelo jardim
além de mim
tantos amores
inacabados
dança o ciúme
e os esqueletos
dos sonhos mortos
ao som da música
que canta o vento
em antigos portos
vai abafando
todo lamento
toda tristeza
e o vazio
por sobre a mesa
num prato frio
amores tortos
um desvario
que grita o dia
num assobio
na tempestade
na ventania
preces
lamentos
a agonia
desenterrados
detrás dos muros
do meu passado
há um passante
um viciado
guardando os restos
de uma droga estranha
chamado amor.
Renildo Borges
Nenhum comentário:
Postar um comentário